Le point des premiers hommes

→→Avec un sanglot, Sam fit un pas de plus. Cela lui procurait moins l'impression de marcher que de tomber, tomber sans fin mais sans jamais heurter le sol, juste tomber vers l'avant, toujours vers l'avant. Il faut que je m'arrête, ça fait trop mal. J'ai si froid, je suis si fatigué, j'ai besoin de dormir, de piquer rien qu'un petit somme au coin d'un feu, de manger un morceau, rien qu'un qui ne soit pas gelé.
→→Mais s'il s'arrêtait, c'était la mort. Il le savait. Ils le savaient tous, les quelques survivants. Ils avaient été une cinquantaine, voir davantage, à s'échapper du Poing, mais certains s'étaient égarés dans la neige, des blessés vidés de leur sang... et Sam avait entendu de-ci de-là retentir des cris, dans son dos, qui venaient de l'arrière-garde et, une fois, un épouvantable hurlement. Là, pour le coup, il s'était mis à courir, ses pieds à demi gelés martelant la neige, aussi vite que possible, et aussi loin..., bien trente ou quarante pas. Il serait encore en train de courir, s'il n'avait les jambes si faibles. Ils sont à nos trousses, ils sont toujours à nos trousses, ils nous attrapent un par un.
→→Il se revoyait tournant en rond, perdu, la peur lui grouillant au ventre et s'aggravant comme toujours. Il percevait bien des aboiements de chiens, des claironnements de chevaux, mais la neige étouffait les sons comme s'ils venaient de très loin. Il n'y voyait pas à plus de trois pas, ne discernait même pas les torches qui brûlaient tout le long du muret de pierre qui couronnait le faîte du piton. Se pourrait-il qu'elles se soient éteintes ? C'était trop épouvantable à imaginer. Le cor a sonné trois fois, trois longues sonneries signifiant "Les Autres". Les marcheurs blancs des bois, les ombres glaciales, les monstres des contes qui le faisaient couiner, le mettaient en transe, enfant, les monstres chevauchant, altérés de sang, leurs gigantesques araignées des glaces... A Storm of Swords, Samwell I